Rupturas

E às vezes você achava estar resistente; que aqueles pedaços haviam se colado; as falhas todas se ausentado.
Mas você não estava em tormenta e, por isso, não possuía certeza, então as rachaduras, todas, voltaram. E as falhas aparentando as frestas...
Escorria algo negro, quente, pulsante e viscoso. Derramava, dalí, o fluído da dor, dos descontroles e ressentimentos.
Por dentro, o vácuo tornava o involocro frágil. Por fora, o fluido enegrecia a forma que aterrorizava qualquer observador.
Por instantes, mínimas tensões poderiam arruinar qualquer resquício de outrora. Por instantes, nada era possível de se prever ou expectar. Por instantes, após o derrame do juízo final, nada mais importava.
Nada mais importava, se a única razão deixou de existir...